Entre avoir une idée et la mettre sur le papier, il y a un monde. Le stress de la feuille blanche n'est pas un mythe et c'est pourquoi l'écriture est un art...

A l’horizon jonché des cadavres des jours,
La plaine est là, le temps sème ses escarbilles
Eclatant dans le soir comme autant de faucilles
Coupant les derniers liens des ultimes amours !

Quand, du profond de soi, disparaît l’espérance,
Et que la nuit, d’un coup, vient remplacer le jour,
Qu’on ne sait plus de qui écouter le discours
Dont le dernier écho semble une médisance,

La douleur lancinante, au fond du cœur s'installe,
Elle s’arroge tout dont elle devient maître.
Alors quand on la sent, tout soudain, apparaître,
Inutile d’aller chercher d’autre vestale !

En s’emparant de vous, c’est elle qui ordonne,
Elle vous avilit, vous bastonne pour rien,
Vous voudriez alors être déjà demain,
Mais c’est elle qui tient, désormais la couronne !

Noyé sous l'incompréhension, ainsi que dans les trahisons,
Mon esprit s'emmure, car c'est vraiment plus sûr,
Je ne pense plus à rien, non je ne vais pas bien.

Les personnes alentour, passent par plusieurs détours,
Afin de découvrir, ce qui me fait souffrir,
Je leur fait finalement confiance, mais pas sans méfiance.

Je finis par céder, révélant mon secret,
Mais chaque fois que je m'ouvre, en moi une plaie se rouvre,
Car l'intérêt porté, n'est que curiosité.

Leur compassion, en vrai n'est qu'illusion,
Je veux donc m'exiler, et pouvoir refermer
Ces blessures béantes, qui toutes les nuits me hantent.

De Xbreatheme sur lexode.com